infinito~

apenas quedaba dormido me acomodaba sobre su torso, intentando apenas moverme, nunca hubiera entendido la necesidad de hacer ese silencio en la mitad de la noche sólo para escucharlo dormir. una vez ahí todo parecía un universo paralelo, un mundo por descubrir. la respiración hamacándose en un leve movimiento toráxico enredado al tambor que latía al ritmo del swing básico de blues. rumores, leves susurros, apenas unos chirridos como de ardillas, apenas los movimientos necesarios para llenarse los pulmones con el aire espeso del cuarto para volver a exhalar. todo aquello era un mar de peces entre olas rompiendo suavemente, casi acariciando la orilla.

y así pasaba un rato largo escuchando el silencio devastador de la noche en guerra con todo el interior de su cuerpo. entonces comprendía que la vida era eso: respirarnos; intercambiarnos las cosas que llevamos adentro, lo que nos hace vivir, la tarea cotidiana necesaria, la relación perfecta entre dos cuerpos, la noche, el humo y la música. un alma sola que fermenta y respira y se ríe.

#2~

Ver de.

#1~

Soy así como mujer, vos quizás mucho mejor.

octubre~

empecé por caer en la trampa, la obsesión de seguir una luz, la manía por ver más allá del portón de su casa. me adapté a la almohada naranja, a salir al balcón a las diez, a tirarme a cantar en el pasto, a bailar con el sol sobre el mar al amanecer. pero octubre, arrogante, tenía los ases, los dados cargados, la suerte de principiante. ¿qué pasó? ¿en qué lado quedó lo que trajo el octubre pasado? me vio resbalar por su noche cuidándolo de la luna hasta vagar sin dirección por todas sus listas de reproducción. fui el posavasos de sus tragos más amargos, el óleo menos gastado y sin embargo me quedo mirando de afuera cómo el sol germina su primavera, y eso sí, espero no verlo de nuevo, si tiene patas, toco madera.

pa que nos brille la buena~

y voy a estar contento ya y estoy, nomás, con cualquier pretexto, con tanto muerto que brilla por tanto vivo apagado. y voy a estar contento ya y estoy, nomás, por el amigo que está conmigo, por el amor que me rodea, por la tristeza compañera que hoy despido, pues me quedo contigo a combatir, a dar por culo a lo oscuro de vivir.

y voy a estar contento ya y estoy, nomás. aunque la pena cuelgue en mi ventana me quedo yo contigo, seguro de nada, manso como trigo al viento, manso como nunca supe estar. a combatir, a dar por culo a lo oscuro de vivir.

pa que nos brille la buena - cuatropesos.

el grito que da la noche~

Y yo creyendo una vez más que puedo dibujarte en un grito nocturno, a algún sol que no reine en su sistema, a alguna melodía que no quepa en ningún pentagrama. Buscandoté atrás de las cosas, después, siempre después de llenarte el ojo con alguna que otra palabra. Retrocedo, no hay luces pero todo lo que te quiero decir está fuera de mi alcance. No existe nada, no existe el miedo y sin embargo no te llego, no paso de vos, no puedo resbalar una mano por tu pelo, no puedo arrimarme, hay un miedo siempre custodiando tu espacio vital, una acuarela opaca que no me deja darle vida a esa luz que se apaga, ''el tungsteno'', me decían, el tuyo no quiere funcionar. Para qué hacerme cargo de todo lo que intenté: un lugar, una llamada, lunas giratorias, un par de gestos y la piecita al fondo convidándonos a excesos, en fin, nada; una nada que abunda y me espesa el aire, una nada nauseabunda, inmunda, detestable. Concluir, de qué sirve, para qué quiero llegar si sé que vuelvo a la salida.

venganza pegajosa~

''¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, el arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Ponts des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía son sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.''

Rayuela. Cap. 1 - J. Cortázar.

Tantas veces me había bastado un impulso para solicitar y dar a cambio coordenadas exactas de tiempo y espacio; y esta vez esperaba el encuentro horaciolucía, una casualidad de esas que no existen; por ahí encontrarte vestido de cuero, con un velo de humo en la cara. Por ahí ubicarte en una vereda con gente ajena a vos mismo, por ahí mendigarte alguna que otra palabra como para que te hagas una idea, no, ese tema justo no lo escuché; claro que conozco. Y así el resto de la noche. Y se me hacía tan fácil querer que caminaras colgado a mi cintura, encontrarte en el callejón buscando algún trocito de alambre o de cielo, da lo mismo; por el barrio sur conversando con alguna señora de esas que barren la vereda sin motivo ni excusa, a las que las palabras je t'aime o voile les trae el olor a una adolescencia indigente que es ahora la que me queda. Tantas otras veces quise tenerte aunque sea a un semáforo de distancia y sin embargo nunca dio la verde y te quedaste cómodo en esos puentes que habita Lucía. Entonces prefiero volver, caminar la misma calle; directo hasta la esquina de la farmacia. Vuelta a la derecha, cinco cuadras para abajo. Vuelta a la izquierda, media cuadra. Destino.

algún día será esta vida hermosa~

y si te dije todo aquello o si lo pensé, o si en algún momento creí que querías saberlo es porque no puedo quedarme en la posición tibia de esperarte a una hora para saber cómo estuvo tu día, no me puedo conformar con ese trozo de premio, con una canción del disco. te necesito todo y completo, hirviendo, sudando, arriba mío, contra mí, adherido, cosido, pegado a mi cerebro, atado a mis piernas, a mis manos, total y a mi plena disposición. sometible, cruel, feroz. te quiero frío, despiadado y fatal*; sin remedio, insaciable.

*Sheriff- PR

una parte de mi sale corriendo a buscarte~

todo está listo: el agua, el sol y el barro

la gracia es esto, tener todo preparado, tenerte entre mis manos, bajo mis dedos, bajo las normas que a mi cerebro le dé la gana. esto es lo malévolo, armarte la boca a mi medida, hundirte los ojos, hacerte el pelo que yo quiera. daría tanto por poder borrarte de a poco lo que no me gusta sólo mojándote con los dedos, disolviendo esa masa grisácea y pegajosa en partes que se pierden chorreando por alguna gotera de otra casa. daría tanto por poder armarte y desarmarte y armarte de nuevo y que seas siempre el mismo y siempre seas una persona nueva, y seas lo que quiero y lo que no quiero y que tengas esa fuerza de sacarme el odio de adentro que nos lleva a enredarnos en lugares que no nos dejan entrar y donde el olor a incienso se cuelga de las ventanas y los umbrales y las cerraduras de las puertas laterales. que tengas así grietas por todos lados, que seas sequía y que yo te moje cuando se me dé la gana. poder tener ese poder de apoderarme tu nariz y tu cuello, poder morderte con las uñas las orejas y que no sea el dardo que active el impulso a arrancarme la ropa a arañazos. y que cuando quiera también dejar de creerte y crearte te borre como si nada de lo anterior hubiera pasado, y te corte atrozmente la simetría que ya no te divide al medio y que ya no forma parte de tu cara sino que es resto, sobra, migaja, polvo, parte que no pertenece, parte que fue y que ahora no quiero que sea, parte rearmable cuando a mi realmente se me antoje, parte que parte de vos; dos, tres partes. una parte, tu parte de adelante, una luz brillando en las manos mojadas, las partes. punto. (y aparte)

pero si falta usted no habrá milagro

fail~

bufones desfilando finales, fumando afuera, fingiendo felicidades ficticias; fuego, café y febrero. felinos feroces como fracasos atroces. finlandia es perfume de franela, tu fe, tu piel, mi falda infiel. un fa en la quinta, la bifurcada abofeteando una fuga, la estufa en el fondo del mar. la estufa, el final. la fuga, la falda. la franela. el final...

quiero escapar~

sentir así
no es la cuestión
no distingo el corazón de la razón


cualquier lugar menos acá, con voces que no conozca, con Sèvres en plural, poligamia de tantos, arruina soledades, destruye corazones, triángulos de vodka-humo-jazz, casas que me invitan a atravesar sus portales, colchones enredándome en sus sábanas y besos de otras bocas, lenguas que apenas se mojan, la foto de joplin colgada en la pared, manía por matar el tiempo a lo bobo y viajar en bondi; vivir de algún aire que nos encontremos por ahí, con un par de cuerdas ya es suficiente, dibujarte mensajes en cada pared de la ciudad, por ser así de inconciente y no haber creído nunca en la continuidad.


libre
quiero escapar
gris es todo lo que hay

GRIS- LOOP LASCANO.

están en algún sitio~

CONSULTA POPUL

Walter Medina
(1957-1973)

tu amor revolucionario~

hacés falta... yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparecés, si no estás... siento que hay un sitio para vos en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudás una espera... y sentís la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que te aguarda lastimado... falta tu cara en la gráfica del pueblo, tu voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, tus piernas en la marcha, tus zapatos hollando el polvo... los siete ojos tuyos en la contemplación del mañana... tus manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, tu lengua en el idioma de todos, el gesto de tu cara en la honda preocupación de tus hermanos.



adaptado de Guitarra negra.- A. Zitarrosa.

- I'LL SEE YOU ON THE DARK SIDE OF THE MOON (: -

♥~

tu color es tan fuerte, más que el recuerdo de tener que sentirse bien.

más tarde hubo razones~

''Pero si hubieras estado ahí esa noche, como tantas otras veces, yo habría sabido que el rodeo tenía un sentido, y ahora en cambio envilecía mi fracaso llamándolo rodeo.'' Cap. 1, Rayuela.- J. Cortázar.

la extraña luz de tu cámara oscura~

descubriste que los nubarrones no mueren nunca, sólo se alejan esporádicamente para volver a llover algún otro día del mes. y lloraste las retrucadas que te devolvían por el hormiguero que sentís cuando tu casa son cuatro paredes. por enésima vez cuestionaste al amor y a Sèvres, y atrás de una luz parecida a la tuya alguien te desafía a que respondas: ¿SER O NO SER?

elegía~

Pequeña criatura (también me lo dice Neruda por un intermediario que me supo quemar las manos), tan-chiquita-casi-transparente, cintura afilada y sueños de carretera, igual que un fósforo su mismo fuego, cargo con el desgarro de saber que ya nada es lo que era, que no queda ya un Sèvres donde habitar en invierno, que de nada sirve preguntarme qué va a ser de mí, qué andarás haciendo. Y será, será que lo que hago está mal; que soy un poco lenta y a la vez corro a toda velocidad. Y será que abrí demasiadas puertas a los que vinieron del norte, que lloré a escondidas por las madres de mayo, que Buenos Aires 2001 fue también Montevideo cuando yo tenía diez años. O tal vez es que, en cambio, estoy tan lejos de conocerme que apago la luz por miedo a que venga Peter Pan, tal vez es que he pedido a gritos por tener la historia de Ana. O quizá... tendría que dejar de esperar que Recuerdo me pase cien días seguidos en algún país del norte, con cien personas distintas, en otro tiempo donde me conozca una suerte mejor.
Pero es abril y llueve, y lo que queda son nombres que no regresan, la idea completa que canta Has de saber, un no estarás sola que nunca (jamás) me besa.

jilguero~

A la mejor coincidencia que elegí encontrar-

y después, qué. me dejás nomás con ojos, con fiebre, como si me hirvieran en la olla de olvidos donde las nenas entran a tu cuarto y al otro día desayunan en el banquito de tu cocina. con la lengua llena de palabras y los renglones vacíos, porque ni te pude escribir versos de los besos de chicle de menta y tabaco quemado. mezcla de sensaciones por todas partes, el olor nada más a vos y yo, cama que se sirve de nosotros, la puerta que te empuja justo al lado que no podés saltar. y después, mejor. nos bajamos a la calle en cinco cuerdas desafinadas, en tres acordecitos débiles que me cantan la justa sabiendo que no me doy cuenta. y después, nada. cambia y se aleja; mueren posibilidades. y todo se borra de un click. todo y todo. y vos. y no me sirve el valor, aunque en algún rincón de tu mundo quedó la luz, el día, el oro.

laberinto en cruz casual~

Y QUE POR UN AZAR QUE NO BUSCO COMPRENDER COINCIDE EXACTAMENTE CON TU BOCA QUE SONRÍE POR DEBAJO DE LA QUE MI MANO DIBUJA.
CAP. 7 RAYUELA. - J.C.

Me alegra creerme eso, que la vida puede ser una suma de casualidades que por azares que ignoro (y no quiero saber) se juntan en algún punto, se intersectan en alguna calle del mundo y resultan de ahí dos nombres que se quieren encontrar, y charlas apuradas y esperadas cuando empieza a dormirse la ciudad.
Me calma sentir esa seguridad de arena frente al mar, de tener atrás mío un arsenal de luces armadas dispuestas a batallar y ganar la guerra; sólo por el hecho de alcanzar ese cielo que no pide nada, la perfección que sabe cantar victoria y dejarme un rato callada.

NO ME PIENSO CALLAR~

Todavía quedan
niños tragando basura
muchachas vendiendo sus cuerpos
jóvenes de futuro vencido
hombres con trabajo forzado.
Todavía quedan
combatientes de conciencia clara
jóvenes destellando en rebeldía
modestos héroes trabajando
esfuerzos para templar el hombre nuevo.
Por eso todavía
quedan esperanzas esperando
que todo cambie, luchando
rompiendo el muro imperialista
para ser humanos definitivamente.

Walter Medina. (1957-1973)
Víctima de la Dictadura Militar uruguaya.


''Aquel 8 de julio de 1973, conmovido por el asesinato por la espalda del joven Ramón Peré, fundió una crayola y se dispuso a grafitear sin sospechar que él sería la próxima víctima. En varias paredes quedaron las leyendas exigiendo "Consulta popular", pero en la esquina de Campamento y Rinaldi no pudo terminar de escribir. Un policía de particular que ya había cumplido su horario y regresaba a su casa, le descerrajó tres balazos por la espalda. Así cayó asesinado un joven trabajador, estudiante, poeta, pintor; un adolescente de sólo 16 años que en forma pacífica y civilizada reclamaba con su crayola que el pueblo encontrara su propio destino.''