habrá que declararse incompetente~

Sin embargo estoy como ausente, como si ese remedo de tus ideas a futuro fuera tan triste como inevitable y tan incierto como predecible.
Pero para mí es peor que no tengas una canadiense para subirte el cierre hasta arriba y mojarte en alguna lluvia de París del '63. Me molesta no poder ser Lucía o Atalía y lo mismo que no puedas ser Horacio, que no te parezcas a nadie, que no te pueda confundir con nadie.
No te puedo confundir y me da rabia y una fiebre horrible de estar así de indiferente pero feliz; y no podés imaginarte lo gracioso que veo el jueguito ese de planes a futuro contigo; y no por los planes, por vos, porque en definitiva yo puedo ser tan Oliveira como fue Sèvres y jugar un rato a que la vida es así de pobre y así de fácil, y bañarme a baldes, fumar noches enteras en cuartos de edificios llenos de argelinos, vivir rodeada de libros y discos de vinilo y hacerte el daño que me dé la gana.
Toda una ofensa, todo un trimestre de vigilia y letras para que lo hagas quedar tan aguado y tan poco puro ¿sabés? Tan niño te veo que, perdoname, pero no puedo decirte nada, y tus abrazos tienen un gusto terrible a domingos a la tarde... y la verdad, te quiero tan poco... ¿qué digo? no te quiero nada.




Diciembre 2009