#2~

Ver de.

#1~

Soy así como mujer, vos quizás mucho mejor.

octubre~

empecé por caer en la trampa, la obsesión de seguir una luz, la manía por ver más allá del portón de su casa. me adapté a la almohada naranja, a salir al balcón a las diez, a tirarme a cantar en el pasto, a bailar con el sol sobre el mar al amanecer. pero octubre, arrogante, tenía los ases, los dados cargados, la suerte de principiante. ¿qué pasó? ¿en qué lado quedó lo que trajo el octubre pasado? me vio resbalar por su noche cuidándolo de la luna hasta vagar sin dirección por todas sus listas de reproducción. fui el posavasos de sus tragos más amargos, el óleo menos gastado y sin embargo me quedo mirando de afuera cómo el sol germina su primavera, y eso sí, espero no verlo de nuevo, si tiene patas, toco madera.

pa que nos brille la buena~

y voy a estar contento ya y estoy, nomás, con cualquier pretexto, con tanto muerto que brilla por tanto vivo apagado. y voy a estar contento ya y estoy, nomás, por el amigo que está conmigo, por el amor que me rodea, por la tristeza compañera que hoy despido, pues me quedo contigo a combatir, a dar por culo a lo oscuro de vivir.

y voy a estar contento ya y estoy, nomás. aunque la pena cuelgue en mi ventana me quedo yo contigo, seguro de nada, manso como trigo al viento, manso como nunca supe estar. a combatir, a dar por culo a lo oscuro de vivir.

pa que nos brille la buena - cuatropesos.

el grito que da la noche~

Y yo creyendo una vez más que puedo dibujarte en un grito nocturno, a algún sol que no reine en su sistema, a alguna melodía que no quepa en ningún pentagrama. Buscandoté atrás de las cosas, después, siempre después de llenarte el ojo con alguna que otra palabra. Retrocedo, no hay luces pero todo lo que te quiero decir está fuera de mi alcance. No existe nada, no existe el miedo y sin embargo no te llego, no paso de vos, no puedo resbalar una mano por tu pelo, no puedo arrimarme, hay un miedo siempre custodiando tu espacio vital, una acuarela opaca que no me deja darle vida a esa luz que se apaga, ''el tungsteno'', me decían, el tuyo no quiere funcionar. Para qué hacerme cargo de todo lo que intenté: un lugar, una llamada, lunas giratorias, un par de gestos y la piecita al fondo convidándonos a excesos, en fin, nada; una nada que abunda y me espesa el aire, una nada nauseabunda, inmunda, detestable. Concluir, de qué sirve, para qué quiero llegar si sé que vuelvo a la salida.

venganza pegajosa~

''¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, el arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Ponts des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía son sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.''

Rayuela. Cap. 1 - J. Cortázar.

Tantas veces me había bastado un impulso para solicitar y dar a cambio coordenadas exactas de tiempo y espacio; y esta vez esperaba el encuentro horaciolucía, una casualidad de esas que no existen; por ahí encontrarte vestido de cuero, con un velo de humo en la cara. Por ahí ubicarte en una vereda con gente ajena a vos mismo, por ahí mendigarte alguna que otra palabra como para que te hagas una idea, no, ese tema justo no lo escuché; claro que conozco. Y así el resto de la noche. Y se me hacía tan fácil querer que caminaras colgado a mi cintura, encontrarte en el callejón buscando algún trocito de alambre o de cielo, da lo mismo; por el barrio sur conversando con alguna señora de esas que barren la vereda sin motivo ni excusa, a las que las palabras je t'aime o voile les trae el olor a una adolescencia indigente que es ahora la que me queda. Tantas otras veces quise tenerte aunque sea a un semáforo de distancia y sin embargo nunca dio la verde y te quedaste cómodo en esos puentes que habita Lucía. Entonces prefiero volver, caminar la misma calle; directo hasta la esquina de la farmacia. Vuelta a la derecha, cinco cuadras para abajo. Vuelta a la izquierda, media cuadra. Destino.

algún día será esta vida hermosa~

y si te dije todo aquello o si lo pensé, o si en algún momento creí que querías saberlo es porque no puedo quedarme en la posición tibia de esperarte a una hora para saber cómo estuvo tu día, no me puedo conformar con ese trozo de premio, con una canción del disco. te necesito todo y completo, hirviendo, sudando, arriba mío, contra mí, adherido, cosido, pegado a mi cerebro, atado a mis piernas, a mis manos, total y a mi plena disposición. sometible, cruel, feroz. te quiero frío, despiadado y fatal*; sin remedio, insaciable.

*Sheriff- PR

una parte de mi sale corriendo a buscarte~

todo está listo: el agua, el sol y el barro

la gracia es esto, tener todo preparado, tenerte entre mis manos, bajo mis dedos, bajo las normas que a mi cerebro le dé la gana. esto es lo malévolo, armarte la boca a mi medida, hundirte los ojos, hacerte el pelo que yo quiera. daría tanto por poder borrarte de a poco lo que no me gusta sólo mojándote con los dedos, disolviendo esa masa grisácea y pegajosa en partes que se pierden chorreando por alguna gotera de otra casa. daría tanto por poder armarte y desarmarte y armarte de nuevo y que seas siempre el mismo y siempre seas una persona nueva, y seas lo que quiero y lo que no quiero y que tengas esa fuerza de sacarme el odio de adentro que nos lleva a enredarnos en lugares que no nos dejan entrar y donde el olor a incienso se cuelga de las ventanas y los umbrales y las cerraduras de las puertas laterales. que tengas así grietas por todos lados, que seas sequía y que yo te moje cuando se me dé la gana. poder tener ese poder de apoderarme tu nariz y tu cuello, poder morderte con las uñas las orejas y que no sea el dardo que active el impulso a arrancarme la ropa a arañazos. y que cuando quiera también dejar de creerte y crearte te borre como si nada de lo anterior hubiera pasado, y te corte atrozmente la simetría que ya no te divide al medio y que ya no forma parte de tu cara sino que es resto, sobra, migaja, polvo, parte que no pertenece, parte que fue y que ahora no quiero que sea, parte rearmable cuando a mi realmente se me antoje, parte que parte de vos; dos, tres partes. una parte, tu parte de adelante, una luz brillando en las manos mojadas, las partes. punto. (y aparte)

pero si falta usted no habrá milagro

fail~

bufones desfilando finales, fumando afuera, fingiendo felicidades ficticias; fuego, café y febrero. felinos feroces como fracasos atroces. finlandia es perfume de franela, tu fe, tu piel, mi falda infiel. un fa en la quinta, la bifurcada abofeteando una fuga, la estufa en el fondo del mar. la estufa, el final. la fuga, la falda. la franela. el final...

quiero escapar~

sentir así
no es la cuestión
no distingo el corazón de la razón


cualquier lugar menos acá, con voces que no conozca, con Sèvres en plural, poligamia de tantos, arruina soledades, destruye corazones, triángulos de vodka-humo-jazz, casas que me invitan a atravesar sus portales, colchones enredándome en sus sábanas y besos de otras bocas, lenguas que apenas se mojan, la foto de joplin colgada en la pared, manía por matar el tiempo a lo bobo y viajar en bondi; vivir de algún aire que nos encontremos por ahí, con un par de cuerdas ya es suficiente, dibujarte mensajes en cada pared de la ciudad, por ser así de inconciente y no haber creído nunca en la continuidad.


libre
quiero escapar
gris es todo lo que hay

GRIS- LOOP LASCANO.

están en algún sitio~

CONSULTA POPUL

Walter Medina
(1957-1973)

tu amor revolucionario~

hacés falta... yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparecés, si no estás... siento que hay un sitio para vos en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudás una espera... y sentís la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que te aguarda lastimado... falta tu cara en la gráfica del pueblo, tu voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, tus piernas en la marcha, tus zapatos hollando el polvo... los siete ojos tuyos en la contemplación del mañana... tus manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, tu lengua en el idioma de todos, el gesto de tu cara en la honda preocupación de tus hermanos.



adaptado de Guitarra negra.- A. Zitarrosa.

- I'LL SEE YOU ON THE DARK SIDE OF THE MOON (: -

♥~

tu color es tan fuerte, más que el recuerdo de tener que sentirse bien.

más tarde hubo razones~

''Pero si hubieras estado ahí esa noche, como tantas otras veces, yo habría sabido que el rodeo tenía un sentido, y ahora en cambio envilecía mi fracaso llamándolo rodeo.'' Cap. 1, Rayuela.- J. Cortázar.

la extraña luz de tu cámara oscura~

descubriste que los nubarrones no mueren nunca, sólo se alejan esporádicamente para volver a llover algún otro día del mes. y lloraste las retrucadas que te devolvían por el hormiguero que sentís cuando tu casa son cuatro paredes. por enésima vez cuestionaste al amor y a Sèvres, y atrás de una luz parecida a la tuya alguien te desafía a que respondas: ¿SER O NO SER?

elegía~

Pequeña criatura (también me lo dice Neruda por un intermediario que me supo quemar las manos), tan-chiquita-casi-transparente, cintura afilada y sueños de carretera, igual que un fósforo su mismo fuego, cargo con el desgarro de saber que ya nada es lo que era, que no queda ya un Sèvres donde habitar en invierno, que de nada sirve preguntarme qué va a ser de mí, qué andarás haciendo. Y será, será que lo que hago está mal; que soy un poco lenta y a la vez corro a toda velocidad. Y será que abrí demasiadas puertas a los que vinieron del norte, que lloré a escondidas por las madres de mayo, que Buenos Aires 2001 fue también Montevideo cuando yo tenía diez años. O tal vez es que, en cambio, estoy tan lejos de conocerme que apago la luz por miedo a que venga Peter Pan, tal vez es que he pedido a gritos por tener la historia de Ana. O quizá... tendría que dejar de esperar que Recuerdo me pase cien días seguidos en algún país del norte, con cien personas distintas, en otro tiempo donde me conozca una suerte mejor.
Pero es abril y llueve, y lo que queda son nombres que no regresan, la idea completa que canta Has de saber, un no estarás sola que nunca (jamás) me besa.

jilguero~

A la mejor coincidencia que elegí encontrar-

y después, qué. me dejás nomás con ojos, con fiebre, como si me hirvieran en la olla de olvidos donde las nenas entran a tu cuarto y al otro día desayunan en el banquito de tu cocina. con la lengua llena de palabras y los renglones vacíos, porque ni te pude escribir versos de los besos de chicle de menta y tabaco quemado. mezcla de sensaciones por todas partes, el olor nada más a vos y yo, cama que se sirve de nosotros, la puerta que te empuja justo al lado que no podés saltar. y después, mejor. nos bajamos a la calle en cinco cuerdas desafinadas, en tres acordecitos débiles que me cantan la justa sabiendo que no me doy cuenta. y después, nada. cambia y se aleja; mueren posibilidades. y todo se borra de un click. todo y todo. y vos. y no me sirve el valor, aunque en algún rincón de tu mundo quedó la luz, el día, el oro.

laberinto en cruz casual~

Y QUE POR UN AZAR QUE NO BUSCO COMPRENDER COINCIDE EXACTAMENTE CON TU BOCA QUE SONRÍE POR DEBAJO DE LA QUE MI MANO DIBUJA.
CAP. 7 RAYUELA. - J.C.

Me alegra creerme eso, que la vida puede ser una suma de casualidades que por azares que ignoro (y no quiero saber) se juntan en algún punto, se intersectan en alguna calle del mundo y resultan de ahí dos nombres que se quieren encontrar, y charlas apuradas y esperadas cuando empieza a dormirse la ciudad.
Me calma sentir esa seguridad de arena frente al mar, de tener atrás mío un arsenal de luces armadas dispuestas a batallar y ganar la guerra; sólo por el hecho de alcanzar ese cielo que no pide nada, la perfección que sabe cantar victoria y dejarme un rato callada.

NO ME PIENSO CALLAR~

Todavía quedan
niños tragando basura
muchachas vendiendo sus cuerpos
jóvenes de futuro vencido
hombres con trabajo forzado.
Todavía quedan
combatientes de conciencia clara
jóvenes destellando en rebeldía
modestos héroes trabajando
esfuerzos para templar el hombre nuevo.
Por eso todavía
quedan esperanzas esperando
que todo cambie, luchando
rompiendo el muro imperialista
para ser humanos definitivamente.

Walter Medina. (1957-1973)
Víctima de la Dictadura Militar uruguaya.


''Aquel 8 de julio de 1973, conmovido por el asesinato por la espalda del joven Ramón Peré, fundió una crayola y se dispuso a grafitear sin sospechar que él sería la próxima víctima. En varias paredes quedaron las leyendas exigiendo "Consulta popular", pero en la esquina de Campamento y Rinaldi no pudo terminar de escribir. Un policía de particular que ya había cumplido su horario y regresaba a su casa, le descerrajó tres balazos por la espalda. Así cayó asesinado un joven trabajador, estudiante, poeta, pintor; un adolescente de sólo 16 años que en forma pacífica y civilizada reclamaba con su crayola que el pueblo encontrara su propio destino.''

porque estás del otro lado~

ELLA ERA DE LAS QUE ROMPEN LOS PUENTES CON SÓLO CRUZARLOS
CAP. 1 RAYUELA. - J.C.

Horas después, sentada en el cordón de una calle del centro vigilaba con cuidado los umbrales de las casas, como si de ahí dentro pudieran salir cuerdas con palillos o los discos de vinilo que todavía quería comprarse. La noche estaba espesa y no prometía absolutamente nada. Después de intercambiar un par de palabras (las de siempre) con alguien que pasaba se metió otro rato en la nube de humo, esa niebla que al menos le bloqueaba un poco la imagen de la gente que no le gusta, de los lugares que resucitan a la noche y utilizan como a un arma el derecho de admisión.
Sentada ahí, un rato más tarde, con el pelo y la avenida molestándole en los ojos, se puso a pensar en lo terrible que era todo aquello, en que un paso afuera de la baldoza la mandaría directo al principio y por si fuera poco la dejaría cuatro o cinco turnos sin poder acecrcarse al dado.
El auto-stop se había alejado demasiado, el nuevo Sèvres que tanto quería se estaba yendo alto y no le quedaban monedas para apostar ni garantías. Los puentes se rompían sólo de pensar en armarlos, la felicidad volvía a tener nombre de pila; el invierno se acercaba lento, como cuando el remedio se toma con cuentagotas, y todavía, domingo...


¿POR QUÉ NO? Hablo de entonces, de Sèvres-Babylone, no de este balance elegíaco en que ya sabemos que el juego está jugado.
CAP. 93 RAYUELA. J.C.

discurso del no método~

la vida: hacer dedo, auto-stop, hitchhiking: se da o no se da, igual los libros que las carreteras.


SALVO EL CREPÚSCULO. - J. CORTÁZAR.

todo un poco borroso~

Terrible por entrar en aquel cuarto que a la tarde escupe muñecas con cicatrices de guerra y tizas rotas. Horrible por volverlo algo más, por rasparle todo lo feo por si abajo se fuera a asomar otra cosa, como si el carnaval pudiera disfrazarlo o armarlo de nuevo. Y si sirve te apuesto un hilito a que no vuelve, a que se queda en el primero de todos los mundos, porque se desató hace rato y está bien así; porque él sí que vive en la salud, al principio y al final de cada cosa, en el norte un rato y en el sur.

un galán de primavera~

Cualquier cosa que nos digamos serviría para que septiembre dejara de ser un tabú. Pero sin embargo esquivamos de a poco las casualidades y las volvemos mínimas; diluimos el heroísmo en el aire o en el tiempo, no sé; y nos queda una memoria acuarelable, lo que cambia y nos aleja, la porfía de que a la luz del sol no nos parecemos en nada.


EL TIEMPO PASA A TRAVÉS DE VOS, SÓLO EXISTE ESTE MOMENTO, EL RESTO ES TU IMAGINACIÓN...

ayer pareció tan extraño~

Hay verano todavía. Hay libros y millones de fórmulas para memorizar para zafar, para estudiar el año que viene. Hay Montevideo pegado por todos lados y cada tanto unos impulsos a tratar de adivinar dónde estás y salir corriendo a encontrarte. Hay nenes jugando en las veredas y jazz en todas las calles de una ciudad del interior. Hay todavía un montoncito de palabras, bromas, lugares, nombres y un hilito verde, y hay afinadores que me hacen cosquillas en la panza porque son todavía algo de vos.


Nada te importa en la ciudad si nadie espera...

causa y efecto~

por no poder prestarnos sales y peces fuimos hilitos de colores en el pelo y alcohol en el paladar; él tiene nombre de río y yo soy agua de mar.

y habrá que ser abyecto y desalmado~

Esta tarde creo que el único dolor fue por la patada al orgullo de alguno mucho más rápido que yo que encontró la hora, el lugar y las palabras.
Me quedaron ahí entreveradas entre el paladar y la lengua un puñadito de razones de esas que ibas a entender o a bancar sólo porque eran ciertas, de esas que quería que supieras y esperaba que aceptaras de verdad, pero lo mismo me las tuve que tragar por dejarte hablar antes que yo.
No sabés lo bien que te quedan esos nervios y esas mentiras que no podés creerte ni vos. Al final terminó como era de esperarse: Sèvres que se afila y Babilonia vencedora de haberse perdido de nuevo en el mismo lugar.
Olvidate, igual. Hagamos algún pacto con el silencio o alguna pavada de esas que hacés vos y casi todo el mundo en vez de dejar aunque sea una ventana abierta, un lugar por donde pase luz.
¿Por qué decís que hiciste justo eso que no querías? Esa traición de mentira que esperás que me crea, de la que antes nos estuvimos riendo horas, atrincherados en un lugar de esos que apagan las luces y la gente saca a pasear a los perros a una hora que me parece terriblemente absurda.
Yo uno, Dios cero; qué inocente el pobre haber puesto en duda la intuición, paraíso ganado de nuevo, date cuenta.
Nada de delay, no funciona; nada de rabias, ni diembre, nada. Números y letras. Hoy la música puede quedar afuera; te quedaste vos con la última chance que llegó medio distorsionada y apurada entre los nervios, el poco tiempo, y un fin del mundo en el que me pareció verte tan alegre de por fin estar del otro lado de la línea, donde hay que hablar como un adulto y resongar a la nena que otra vez se mandó una de las suyas. Nada de delay. Stop.

el futuro llegó hace rato~

TU AMOR ABRIÓ UNA HERIDA PORQUE TODO LO QUE TE HACE BIEN SIEMPRE TE HACE MAL, TU AMOR CAMBIÓ MI VIDA COMO UN RAYO PARA SIEMPRE, PARA LO QUE FUE Y SERÁ...

O como hubiera querido Alan y tantos otros, volarme unos cuantos años atrás, a exprimir esas épocas vírgenes cuando se disfrutaba ir conociéndote de a poco y tirarte mis cartas sobre la mesa para que las barajaras y armaras tus juegos. Truco. Quiero.

Y NO SIRVIÓ DE NADA PORQUE TODO EL TIEMPO ESTABAS DANDO VUELTAS Y MÁS VUELTAS... DESPUÉS VINIERON DÍAS DE MISTERIO Y FRÍO CASI COMO TODOS LOS DEMÁS...

Parece que cuantos más años pasan, más bloqueamos esa ventana que nos unía al mundo del otro, donde hubo alguna vez un tablón tambaleándose conmigo, y yo ahí, esperando que desistieras a tu indiferencia. Al fin de cuentas Manuel tenía razón, te tendría que haber tirado los clavos por la cabeza o a vos desde el quinto a los adoquines. Con la suerte que tenés seguro hasta quedabas más lindo. Pero lo mismo te los tiré y los dejaste regados por el piso, como si no hubieran hecho el ruido que hicieron; devastación de este lado del cuarto, ni siquiera había algún viajante que me ayudara a entrar de nuevo y a olvidarme de vos y de tus clavos idiotas.

LO BUENO QUE TENEMOS DENTRO ES UN BRILLANTE, ES UNA LUZ QUE NO DEJARÉ ESCAPAR JAMÁS...

Ahora sólo nos preocupamos por los aviones que llegan y se van cada temporada, el examen de la materia pendiente, la madrugada antes de la entrega de las láminas o de la muestra de fotos, en otro caso; la primera quincena de enero, el currículum casi vacío (a ver si podemos jugar a ser grandes aunque haya que disfrazarse de trajes formales y todo), etcétera, etcétera.

ALGO DE VOS LLEGA HASTA MÍ...

Hay algo que me hace querer seguir dándole vueltas a tu rueda y es que Rivera tiene una esquina al este de tu casa que te juro que habla y dice tu nombre y te reclama cada vez que paso y me mira con cara de envidia y de molestia o de causa totalmente perdida.
Un día va a tener sentido, vas a ver, todas las sinestesias que chorreaban de los escenarios. Van a venir a buscarnos de nuevo las lunas de otoño y de invierno que sabían regalarnos risas y veranos en Valizas y renglones enteros de estrategias incumplidas que me servían para querer servirte todavía un poco más.

TUVE UN JARDÍN PERO ME ESCAPÉ...

O como hubiera querido Alan y tantos otros, volarme unos cuantos años atrás, a esos tiempos de noches de ska y jazz cuando la única prohibición era intentar imaginarme mi mundo sin tu mundo, la única exigencia era caer en tus trampas y tus ofertas de excesos, dejarte abrazarme y llenarme de besos.

Y NO SIRVIÓ DE NADA PORQUE TODO EL TIEMPO ESTABA YO EN UN MISMO LUGAR Y BAJO UNA MISMA PIEL Y EN LA MISMA CEREMONIA, YO TE PIDO UN FAVOR QUE NO ME DEJES CAER...

y habrá que declararse un inocente~

ME GUSTA ESTAR AL LADO DEL CAMINO FUMANDO EL HUMO MIENTRAS TODO PASA...

En una de esas quedarse festejando que podemos contar lo de hoy ¿sabés? Dejar de preocuparnos por el viaje frustrado y salir a tomar sol. Ya sé que no es así de fácil, pero hay algo que no te puedo decir y vas a tener que entender sin saber o dejarme.

ME GUSTA ABRIR LOS OJOS Y ESTAR VIVO, HABER SOBREVIVIDO MILLONES DE RESACAS...

Entonces supongo que tendremos que volver a ser infieles, a casarnos con la noche o con lo que pueda llevarnos lejos.

ENTONCES NAVEGAR SE HACE PRECISO, EN BARCOS QUE SE ESTRELLEN EN LA NADA, VIVIR ATORMENTADO DE SENTIDO...

Aprender por fin las recetas de vivir estando vivos, en una de esas jugarle al 14 y juntarse con los del barrio; acordarse de las casas viejas con miradas nuevas, de las guitarras, de los calores y las azoteas.

TENDRÉ QUE HACER LO QUE ES Y NO DEBIDO Y TENDRÉ QUE HACERTE BIEN Y TENDRÁS QUE HACERME DAÑO...

Y también querernos y no, al mismo tiempo, para tomarnos con más calma las decisiones idiotas, las veces que enterramos el sí, las guerras que perdimos por no querer saber esperar.

LOS LIBROS, LAS CANCIONES Y LOS PIANOS; EL CINE, TUS TRAICIONES, MIS ENIGMAS; MI PADRE, LA CERVEZA, LAS PASTILLAS, LOS MISTERIOS, EL WHISKY MALO; LOS ODIOS, EL AMOR LOS ESCENARIOS...

Quedemos en delay. Nada de rewind ni stop. Quedemos con el beneficio dela duda, con el qué hubiera pasado, con la despedida esa simbólica y casi dulce de un supuesto último beso o abrazo.

NADIE NOS PROMETIÓ UN JARDÍN DE ROSAS, HABLAMOS DEL PELIGRO DE ESTAR VIVOS...

Quedémonos ahí, con el silencio que queda cuando sin querer me escucho cantando qué será de vos. Quedemos inventándonos de a ratos, sólo cuando sea necesario...

ME GUSTA ESTAR AL LADO DEL CAMINO, DORMIRTE CADA NOCHE ENTRE MIS BRAZOS.

habrá que declararse incompetente~

Sin embargo estoy como ausente, como si ese remedo de tus ideas a futuro fuera tan triste como inevitable y tan incierto como predecible.
Pero para mí es peor que no tengas una canadiense para subirte el cierre hasta arriba y mojarte en alguna lluvia de París del '63. Me molesta no poder ser Lucía o Atalía y lo mismo que no puedas ser Horacio, que no te parezcas a nadie, que no te pueda confundir con nadie.
No te puedo confundir y me da rabia y una fiebre horrible de estar así de indiferente pero feliz; y no podés imaginarte lo gracioso que veo el jueguito ese de planes a futuro contigo; y no por los planes, por vos, porque en definitiva yo puedo ser tan Oliveira como fue Sèvres y jugar un rato a que la vida es así de pobre y así de fácil, y bañarme a baldes, fumar noches enteras en cuartos de edificios llenos de argelinos, vivir rodeada de libros y discos de vinilo y hacerte el daño que me dé la gana.
Toda una ofensa, todo un trimestre de vigilia y letras para que lo hagas quedar tan aguado y tan poco puro ¿sabés? Tan niño te veo que, perdoname, pero no puedo decirte nada, y tus abrazos tienen un gusto terrible a domingos a la tarde... y la verdad, te quiero tan poco... ¿qué digo? no te quiero nada.




Diciembre 2009

arrimo~

-carajo,
la carretilla de la vida
con carga para cinco décadas, con sed
de viñedos enteros, con amores
que inevitablemente superponen
tres, cinco, siete mundos
que debieran latir consecutivos
y en cambio se combaten simultáneos
en lo que llaman poligamia y que tan sólo
es el miedo a perder tantas ventanas
sobre tantos paisajes, la esperanza
de un horizonte entero-

hablo de mí, cualquiera se da cuenta,
pero ya llevo tanto tiempo (siempre tiempo)
sabiendo que en el mí estás vos también
y entonces... *



Dedicar días a razonar. La fijación de que todo quede perfecto -o lo mejor posible, en el peor de los casos- dentro de mi margen. La concordancia entre la métrica y la rima, la musicalidad, las aliteraciones... Es verdad que parece que todo un mundo dependiera de eso, de ese otro mundo que se arma sin excusas, de los lugares a los que no se fue nunca, de las cosas que no se dijeron y que no se sabe si se van a decir... El mundo ese en el que se escucha a las estrellas cagarse de risa de los focos de la ruta que se creen bastante vivos, en el que la almohada te roba el perfume en el intercambio de roces nocturnos.
A veces parece también que los pobres diecisiete pesaran suficientemente tanto que quedaría justificada de agarrarlos distraídos y vengármeles con alguna maldad medio premeditada, de esas que odiás vos, viste... pero lo mismo me frenaría la foto mental del mundo angelito, esa tierra de... ángeles, lógicamente; de coraje. La felicidad en lo más simple, el paraíso totalmente ganado.
Pero escuchá, me juego todas las cartas, dale, de eso también puede depender el mundo, si vos querés... No tengo nada, mirá, aunque yo no quisiera vas a ganarme esta y todas las manos, che, en serio. El problema va a ser si viene algún otro que se gane todas las apuestas, y se lleve todo bien de arriba, bufón, Ken, principito de mentira... pero entonces podría no depender de todo lo anterior y dejarme de joder, y el mundo, en una de esas, sería tus manos o las mías barajando de nuevo...


discurso del no método, método del no discurso, y así vamos.
lo mejor: no empezar, arrimarse por donde se pueda. ninguna cronología, baraja tan mezclada que no vale la pena. cuando haya fechas al pie, las pondré. o no. lugares, nombres. o no. de todas maneras vos también decidirás lo que te dé la gana. la vida: hacer dedo, auto-stop, hitchhiking: se da o no se da, igual los libros que las carreteras.
ahí viene uno. ¿nos lleva, nos deja plantados? *




* Salvo el crepúsculo. J. Cortázar.

Dos~

''Cuando se despertó no recordaba nada de la noche anterior. ''Demasiadas cervezas'', dijo, al ver mi cabeza al lado de la suya en la almohada...''

Hasta el cielo con un extraño, no había nada en juego, la única regla era dejarse llevar por alguna ola de ese tipo de cariño que hacía falta, por alguna corriente de manos frías y cuartos sin luz.

''Y lo besé otra vez, pero ya no era ayer sino mañana y un insolente sol, como un ladrón, entró por la ventana...''

Corrimos por lugares prohibidos, sentimos el calor de una primavera prematura quemándonos, guerreamos como enemigos que se buscan y no se encuentran, y no llegamos a la victoria; la esquivamos, nos conformamos las dos lunas con el éxtasis de tenernos al lado, de despeinarnos, de serle infieles a la noche.

''Era la hora de huir... Y la vida siguió, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido...''

Te fuiste apagando de a poco, nos fuimos escondiendo de los testigos, de las fechas, de los lugares y al fin tocaste la retirada.

''La pupila archivó un semáforo en rojo, una mochila, un peugeot y aquellos ojos... y la sangre al galope por mis venas y una nube de arena en el corazón...''

No nos debemos nada. No nos queda nada más que dejarlo morir o evocarlo de a ratos, a ver si en las palabras se lo lleva algún viento que sea más capaz que nosotros de enterrarlo.

''Los besos que perdí por no saber decir: ''te necesito''... Una vez me contó un amigo en común que lo vio donde habita el olvido.''

guillotina~

''Pienso melancólicamente que él está al principio de su saxo mientras yo vivo obligada a conformarme con el final''
El Perseguidor. J. Cortázar.

Gotas agujereando gajos de luz o de agua, gastándose en guirnaldas para adornar tus gritos, los apagones, las angustias. Gargantas al sol aguantando a galanes de algodón o de guata que gatean por galaxias grises, antiguas.
Galerías garabateadas, golosinas agridulces, agujas y guitarras.
Golpeaste fuerte, , galopaste con ganas, guasón; jugaste conmigo a perder batallas y te fuiste bien lejos a ganar la guerra.


Noviembre 2009